Cognac

C’est une maison grise

Qui s’écharde à l’emprise

Du temps, fort en surprise,

D’où jaillit la traitrise.

Les murs sont écaillés,

Parcourus de frissons,

Les volets balayés

Par des vents polissons,

Moquant le familier,

Du meurtri paillasson

Au fuyant escalier

D’où partent les soupçons.

Elle prête à sourire,

Mais donne à regretter,

Car se tait pour maudire

Les regards projetés.

Son calme créé délire

De frayeur endetté,

Tout en elle conspire

La fin de la bonté.

En parfaite incomprise,

Sa terreur euphorise

Les couardes entreprises

Et lambeaux de chemise.