Saint Symphorien

Quel est ce bruit feutré,

Dans l’ombre des fougères

Pétrifiées ; ce sursaut

Dans ces fourrés secrets,

Cette source étrangère

Qui ne couve aucune eau.

Quel est ce chant hanté

Par les croix des hommages,

Seuls les noms sont nouveaux ;

Ce souffle chuchoté

Ricochant par ombrage

Sur les sombres rideaux

D’un soliste éploré ;

Ces formes moins timides

S’allongeant sous la lune,

Qui dansent sans beauté.

Ce journal intrépide,

Poussé par l’infortune,

Devient sorcière outrée.

La feuille caressante

Devient mortelle griffe ;

L’aboiement éloigné,

La preuve suffisante

Qu’une présence ébouriffe,

Alors que les tombeaux

S’alignent silencieux.

La nuit rend effroyable

Les souvenirs marginaux,

Défi lancé aux cieux

De consacrer le diable.