La mort de Maître Jacques

Un oreiller penché défrayait l’harmonie.

Au mur, les ombres oeuvraient sur les ressorts grinçants,

Empruntant les méandres obtus de la folie,

Pour signer les aveux de passés incessants.

La taie était tâchée de temps et d’importance.

La lampe calfeutrée par un mouchoir blanc

Epiait la main fugace épanchant sa violence,

Expiant le rein salace épousant l’influent.

L’écume au coin des yeux, il vient casser sa pipe,

Indigné, affligé, seul, encerclé d’amis

Attentifs au statut sur lequel il s’agrippe.

Sa carrière fut riche, exemptant les dénis,

Extorquant l’agonie d’un final insoumis.

Les beaux draps repassés, Jacques est mort en principe.