Lard de la guerre

Les hommes se soulèvent amadouant l'horreur

Au gré des mitrailles agrémentées d'honneur.

Ils décorent les champs de souvenirs fertiles

Dont les médailles enfouies épingleront les vers.

Les bottes sont de boue, les vestes ont des revers,

Les décomptes maquillent inconnus versatiles.

Les camps sont arrangés en raies bien alignées,

Colonnes éclaircissant les recherches en lignées.

En entrée, joue la chance, au dessert elle succombe.

Les corps mal engagés s'érigent en droits canons,

Des motifs sont brodés pour couvrir les ânons

Qui, couche sur couche, ornent l'Art de la tombe.