Neuilly

La plume se balance, hésite, se pose, chavire.

Mon âme immature se recroqueville, sagement

Scrutée.

Que me vaut cette sentence, cette impuissante satire.

Ne dois-je à mon intérieur de m’apporter un supplément

De beauté ?

Je n’ai jamais tué, blessé, condamné sans bonne excuse.

J’ai tué l’orthographe de mots compliqués à chercher.

J’ai blessé l’esthétisme en jouant de la cornemuse.

J’ai condamné des portes en choisissant de rester perché.

La plume seule peut-elle voler l’issue favorable ?

La légèreté se mesure-t-elle à ces dénégations

Quitus ?

Le fleuve s’écoule de larmes et de regrets avouables.

La fin se nourrit lorsque les termes deviennent actions

Bonus.