6 mai 2015
La faim du fin
L'aubergiste en nage s'en est allé de rage
sous les sabots orange d'un vendredi étrange.
Plus de poisson, d'écailles, histoire de porc à l'ail.
La diligence sans roue l'a amené du trou
certifié franc joueur aux soufflés secs de choeur.
Le vin s'en est tiré, sa robe le démangeait.
Il baille en solitaire éventant l'adversaire.
Restaurateur en cale recherche bio local
pour compenser la fin des composés festins,
Gourmet chimiste du rêve, petit routier des trêves,
Il sent le calfeutré, la peur du bide rentré,
bourse du supermarché, luxe du prêt-à-manger.
Le vain espoir du goût épanche nos âmes taboues
dans une pâteuse cène assaisonnée de gênes.
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